Por esto me gusta la lluvia:

bueno, y por otras cosas también ;)

Atardecer de mi casa

Ayer, después de 80 minutos en un taco, al fin tomé la ruta hacia mi casa y me esperaba esto:



para recordarme las ventajas de vivir en las afueras de la ciudad....

Un post que se me había quedado pendiente....

Cuando me enteré que el cuñado de una amiga iba para Iraq me quedé helada, al principio no le creí y hasta hice una broma pesada, pero el tono de su voz fue como una piedra en mi cabeza. ¿Cómo, por qué, cuándo?, ¿cuánto tiempo? No podía ser. Yo ni lo conocía pero la noticia me pegó fuerte, al punto que cada vez que la veía o hablámamos siempre preguntaba ¿cómo está su cuñado? y le advertía:
- cuando venga a CR quiero conocerlo.
- esta bien, yo le aviso

Para mí las guerras son absurdas y no las entiendo, por eso quería hablar con él, un anesteciologo que le tocó atender a muchos heridos (para saber qué opina alguien que ha estado en una).

Después de cuatro meses en Iraq, varias misiones en su espalda y muchos vuelos entre Balaq y Frankfurt, el cuñado de mi amiga regresó al hospital militar de Texas, llenó algún papeleo y vino a descansar a PZ.

Aunque la "guerra" terminó, ahí todos los días hay heridos graves y muchas muertes...

El cuñado de mi amiga atendió a varios cientos de soldados y acompañó en vuelos de 5 y 8 horas a los que eran trasladados a la base en Alemania porque el Hospital de Campaña no reunía las condiciones adecuadas para atenderlos. Algunos murieron en el camino, otros le suplicaban que les quitara el dolor y unos cuantos lograron sobrevivir el vuelo. (Nota de UNA: Reconozco que soy una gallina y no me atreví a ver las fotos de "sus" pacientes porque en este caso la realidad era mucho peor que mi imaginación. ¿Quién tomó las fotos? No tengo idea, pero hay que tener mucha sangre fría para hacerlo, ¿por qué las tomaron? Para el registro, en eso los gringos son obsesivos, por más malo que sea algo, siempre debe quedar un documento porque lo que no está escrito no existe.)

También atendió a algunos niños iraquíes que eran blanco fácil de ataques, solo que estos se debían conformar con lo que se pudiera hacer en las carpas del hospital. Aunque para ellos no había posibilidad de traslados él estaba orgulloso porque "ayudamos a los pequeños y es una labor humanitaria que no sale en los medios". (Nota de UNA: a mí me provocó un profundo dolor porque no me cabe en la cabeza cómo alguien se siente orgulloso de dar migajas al tiempo que no ve el odio que está sembrando)


Después de hablar un largo rato con él mi duda inicial permanecía ahí ¿cómo alguien puede ir a una guerra, estar orgulloso de su "aporte" y no cuestionar la raíz del conflicto? Es más, ¿cómo alguien puede ir a una guerra y esperar regresar a salvo a su casa, s su vida cambió en el instante en que aceptó estudiar medicina bajo el amparo de los uniformados? (Nota de UNA: Estas preguntas me retumbaban en la cabeza y no tienen respuesta porque él no se cuestiona su papel en la guerra. En él la formación militar pesa más por eso acepta las órdenes y la cadena de mando)

Y aunque ambos coincidimos en lo absurdo de las guerras, quedé perpleja cuando me dijo que estaba orgulloso de servir a su patria y que volvería a Medio Oriente si es llamado otra vez. Pero eso sí, aunque tiene un profundo sentido del deber, reuga todos los días para que el conflicto termine pronto.

Por mi parte, yo conservo la esperanza de que el olvido esta lleno de memoria.

Hoy tengo rabia y no entiendo...

Hoy me encontré con una ex-compañera de la U y aunque trató de ocultar su moretón con un tuco de base no pudo evitar que sus ojos se le humedecieran cuando se dio cuenta que yo me dí cuenta.
Ella, la flameante esposa de un alto ejecutivo, también sufre de violencia doméstica y se estaba muriendo de vergüenza cuando se vio descubierta.
Ella, que abandonó sus estudios y apoyó a ese canalla, no habla con nadie por pura vergüenza y prefiere estar sola.
Su (mala) crianza la hace poner el qué dirán antes que las ganas de poner a su marido en su lugar!!!
Su (mala) crianza la obliga a guardar las apariencias, hacerse la loca y sufrir en silencio.
Su (mala) crianza le impide aceptar mi ayuda.
Me da rabia porque ella desperdicia sus oportunidades....
Me da rabia porque cree firmemente que puede cambiar al lobo.
Me da rabia porque no denuncia, calla, colecciona moretes y sigue en su gran casa.
Me da rabia porque es un víctima, no hace nada por cambiar su condición y no permite que nadie entre en su mundo. ¿De qué le sirve la plata, la casa, el auto último modelo si vive en el infierno?
Alguien me dijo es que los ricos también lloran y más rabia me da porque:
1. la violencia no es un asunto exclusivo de los pobres.
2. nadie se asombra que aún hoy estas cosas pasen.
3. me siento impotente y no puedo ayudarla.
Hoy tengo rabia (de qué me sirve: de nada) y no entiendo...

Más de diez años después

En mi vida he vivido pocas muertes de forma cercana y quizás por eso no me angustia el hecho de no poder ver más a un ser querido (Nota de UnaLuca: A propósito de un blog que leí: Cuando la muerte nos visita... otra vez. A mí lo que realmente me duele es no poder despedirme, esto lo aprendí hace más de diez años).

Uno de mis más grandes dolores fue la muerte de mi abuelo, lloré en silencio y no porque se hubiese muerto, en mi mente y en mi corazón jamás pasaría, sino porque no pude despedirme y siempre me reproché -y le reproché- nuestra última conversación esa tarde de enero de 1996...

Él nunca tuvo una relación muy cercana con mi madre, pero conmigo era diferente, cada vez que yo viajaba a verlo dejaba casi todo de lado y pasábamos tardes enteras hablando de su vida. (Nota de UnaLuca: Era un enamorado de la vida, tenía tres pasiones: la bomba, la música y las mujeres. Tres amores que le consumían mucho tiempo)

Vivía por y para "La Bomba", dejaba todas sus obligaciones por ir a apagar un incendio, jamás faltó a su juramento aunque eso significara lástimar a sus más cercanos. (Nota de UnaLuca: En su país los bomberos no reciben paga por su trabajo, por eso perdió muchos empleos, además era normal que cada vez que escuchaba una sirena dejara todo tirado y partiera a la emergencia)

En el verano de 1996 ambos intuíamos que no nos quedaba mucho tiempo juntos, por eso hablamos más que nunca y contestó todas las preguntas prohibidas. Con paciencia aguantó mis interrogatorios y no esquivó ninguna espina. Incluso me atreví a pedirle que me dejara su más preciado bien, una pequeña caja donde guardaba una placa de "Bombero Fundador de la Treceava Compañía" que le habían dado en 1985, cuando se homenajeo en vida a todos fundadores.

Al principio no le hizo mucha gracia, pero después de un tiempo logré el ansiado Sí. A una semana de mi regreso me dijo:

ÉL: "te la doy el próximo lunes, nos vemos donde la nona a la misma hora de siempre"
Yo: "¿es un trato?"
Él: "es un trato"

Obviamente al lunes siguiente no llegó. Lo esperé horas y no llegó.

Lo que más me dolió no fue que incumpliera el pacto sino que no se despediera de mí, era la primera vez que me hacía algo así y simplemente no lo podía creer.

Al día siguiente tomé el vuelo de regreso y nunca más lo ví porque en noviembre de ese año murió.

Durante años me arrepentí de mi petición. Él me conocía bien y sabía que no me iría con las manos vacías. Yo lo conocía mejor: sabía que jamás me daría su joyita, pero igual me arriesgué. Por fin con el tiempo logre hacer las pases. (Nota de UnaLuca: Que este muerto no significa que no este conmigo, en el sentido figurado)

Sin embargo, la última palabra no estaba dicha. Más de diez años después de su muerte mi abuelo "me dio una sorpresa": Una cajita llegó a mis manos. Adentro junto a una carta estaba la responsabe de una de mis grandes penas.

Esa caja es un gran tesoro porque me trajo respuestas y me recuerda despedirme de la gente que quiero porque después no sé si lo podré hacer.

Mi imperdible

Yo no quiero!

Y el globo explotó...

El arte llegó la red y explotó: El globo estalló ayer cuando alcanzó más o menos dos metros de diámetro. ¿Cómo? Fácil, cada vez que alguien visitó el sitio "Blogged" el globo se infló un poquito más hasta que ¡¡¡BOOOM!!!!!!

Incluso es posible ver el documental del acontecimiento ;)

¿Cuál es tú talento?

Después de algunos meses de escuchar y ver fotos familiares (porque a la mayor parte de mi familia sólo se le puede conocer por fotos) él soltó la pregunta cliché. Ayer, sin más, dijo:

- "Cuando se repartieron los talentos, a tú familia le dieron el don de las artes ¿Cuál te tocó a tí?"

(yo me hice chiquitita, chiquitita) Y solo contesté: "a mí me tocó uno muy especial..."



(
Todos mis parientes tienen talentos artísticos: mi abuelo y la nona tocaban el violín, piano y acordión. Ella además cantaba y sus hijas tienen un oído increíblemente agudo capaz de distinguir los sonidos y recordar una canción, aunque solo la hayan escuchado una vez.

Mis padres no cantan, pero dibujan y mi hernano pintaba óleos desde los 7 años. (Nota de UnaLuca: No sé la razón pero en mi cuarto se acumulaban los retratos que él hacía, supongo que por eso me acostumbré a dormir como una roca, porque si llegaba a abrir los ojos, tenía sobre mí varias miradas que me seguían si me movía).

Mi mamá y mis primas tienen manos de monjas: tejen, cosen y convierten un trapo en una maravilla.(Nota de UnaLuca: Mi poroblema son las manos que no se ponen de acuerdo, además hay un asunto de aguas, pero esa es otra historia)

¡Y a mí no me tocó ninguno de esos talentos!

Yo no sé distinguir entre una guitarra y un bajo, y menos definir si lo que se escucha es un violín o una flauta. Es más, cuando voy manejando y escuchó una sirena, me orillo porque no tengo idea de dónde viene, miro para todos lados y espero con paciencia que pase el ruido.

Además no soy capaz de dibujar ni una silla en un papel, pero gracias a la computadora, me defiendo en diseño.
)



Tomé un poco de aire y con orgullo dije:

- Mi talento es especial y consiste en una mezcla de los de mis parientes, o mejor dicho en pequeños rastros de ellos.

Cuando estoy en una mesa soy capaz seguir varias conversaciones al mismo tiempo, sin perder ni un detalle. Cuando converso con alguien por lo generar hablo de tres o cuatro cosas al mismo tiempo: brinco de un tema a otro sin mayores problemas y siempre me tienen que decir "pero terminá el cuento anterior... ó retomemos lo anterior...", porque me vuelo. Además puedo leer un papel al revés sin problemas, es más a veces cuando la letra es grande leo los libros al revés para variar un poco. (Nota de UnaLuca: Es raro pero a mí me divierte)

- Pero ese no es un talento!!!! En realidad sos la oveja negra de tú familia.

- Al contrario, aunque es limitado, me ha sacado de apuros en varias ocasiones y tiene la gracia de reunir pequeños rastros de cada persona.


No quedó muy convencido y yo no insistí porque en el fondo no estoy segura de que sea un gran talento, pero es mi talento. He dicho


(Nota de UnaLuca: 28 de mayo 2007, post atrasado por problemas de conexión)